Dos escombros das inquietações, eu surjo - ou não. Dos fragmentos das palavras, eu escrevo. Dos vestígios do sentimento, eu sinto. Minto, desminto: em várias perspectivas; nenhuma. Nas invenções não fictícias, minhas mãos calejadas são traduzidas e, sobretudo, traduzem.
Nos gritos que não foram ouvidos, ecoa a minha literatura de idéias. Ali, onde ninguém viu, eu estava. Restava, aos que não me observavam, fingir - e isso eles bem sabem! No vestíbulo, recluso, escrevia e ainda escrevo. Me atrevo a escrever. De modo solitário, muito solitário, me atrevo a escrever...
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